Stephen se leva en sursaut, tremblant d'un cauchemar qui avait trempé par trop ses draps de sueurs. S'extirpant de sa couche non sans grimace de l'inconfort de ses vêtements de nuit devenus moites, il se dirigea à pas maladroits, de ceux des endormis ou des mal éveillés, vers la pièce lui servant de salle de bain. La pièce était composée d'une toilette, d'une douche, d'une étroite armoire et d'un lavabo au-dessus duquel un miroir aux bords ébréchés reflétait ses traits tirés.

« T'as vraiment une sale gueule, »

Une insulte à sa propre personne. Il lui arrivait - comme beaucoup d'autres - de se parler à lui-même quand un fait le prenait, d'un coup, par surprise. Là, par exemple, son physique. Celui d'un homme d'âge mûr, d'un adulte... si loin de l'enfant qu'il était avant. À mille lieux du mignon 'Kitty' dont on le surnommait jadis. Posant ses mains à ses tempes, il les massa pour contrer doucement la migraine qui s'était invitée de par son cauchemar tandis que des bribes de ses songes émergeaient avant de disparaître aussi tôt. 




Il se revit ainsi à ses huit ans, heureux autour d'une table, dans le salon de ses parents. Il se revit soufflant ses bougies, la fumée s'envolant, virevoltant vers le plafond accompagnée d'une odeur de brûlé puis de petites explosions crépitantes, tels de minis feux d'artifices. Il s'agissait là de sa première manifestation de pouvoirs magiques. Ses parents étaient heureux, réjouis, et ce jour fut pour lui le premier jour au goût d'éternité. Tous deux sorciers, ses parents étaient des gens fort sympathiques, charmants, qui auraient jamais à charge qu'un seul petit « monstre » ; lui. C'est qu'il pouvait leur mettre la misère, ce gamin-là. Vraiment. À la fois, trop calme et trop bruyant. Ils l'aimaient pourtant et lui les aimait aussi. Et puis après tout, quel gosse ne faisait jamais de bêtises et d'adolescent, sa crise ? Il lui arrivait ainsi, poussant le bouchon loin, de faire les cent coups dans l'espoir d'être puni et ainsi privé de sortie... ce qui lui offrait une formidable excuse de petit bad boy à raconter à ses camarades chez qui il n'avait pas su, quel dommage, aller. Pas qu'il n'appréciait par leur compagnie ou leur amitié, au contraire, jusque des fois, il préférait de loin la solitude et le silence qui l'accompagne.


C'est qu'il avait pleuré, comme un enfant, quand elle était morte, sa chère maman. Il avait alors treize ans. Octobre nonante-sept, il était à Poudlard quand on l'avait appelé pour le lui annoncer. Il ne se souvint que de quelques mots en guise d'explication ; un hold-up, un homme armé, un tir, un seul, et sa mère qui n'avait pas cru bon de prendre sa baguette. Sa mère qui s'effondrait alors quelques minutes plus tard. Mais la présence d'une baguette magique, surpris par la vitesse des événements, aurait-elle seulement pu changer quelque chose ? Difficile à dire. Sans doute que non, mais il lui arrive d'imaginer une version alternative à cette cruelle réalité dans laquelle sa mère, grâce à la magie, est toujours bien en vie et le tireur, lui, croupissant derrière les barreaux. Quoiqu'il en soit, le procès qui avait suivi pour le tireur fut à la limite du supportable pour la famille de Stephen, l'homme s'excusant et usant la corde sensible du jury, invoquant des enfants à nourrir et des dettes, beaucoup de dettes. L'adolescent en était ressorti avec un sentiment d'injustice et un trou béant en place du cœur, celui provoqué par l'absence de sa mère. Là, déjà, se dessinait doucement sa voie, une voie faite de justice. Un certain choix de carrière version sorcière. Un choix qui ne fit que se renforcer avec ce qui suivit, car moins d'un an plus tard, eut lieu la bataille de Poudlard. Et celle-là aussi, elle lui prit. Sa marraine, par exemple. Décédée. La vendeuse de Pré-au-Lard qu'il trouvait « bonne » à l'époque, décédée, écrasée par un mur, elle devait plus être si jolie que ça et – mais passons ! 




Des bribes d'une suite du rêve, encore, il arrêta ses mouvements pour les saisir. Oui, c'était ça. Dans la suite logique des choses. Histoire de s'occuper intelligemment et parce qu'on l'avait poussé à se relever après ces pertes douloureuses, pourtant par trop identiques à celles de bien des enfants, adolescents et adultes, il s'était mis pour objectif de devenir brigadier et animagus dans le même temps. Les défis qu'on se mettait, hein. Pourtant 'Quand on veut, on peut'. Et pour lui, l'essai n'était pas permis. L'échec encore moins. C'était, j'y vais ou je n'y vais pas. Point. Il y était donc allé. Jusqu'au bout.





De l'armoire servant de pharmacie à la fois, il en tira une potion contre la migraine avant de l'observer, puis de la remettre à sa place et de refermer la glace. Eurk. Sale tête. Vite se rafraîchir. La migraine finirait bien, d'elle-même, par partir. Il se déshabilla ainsi pour se doucher. Une bien froide pour se réveiller. Car il n'avait nullement l'envie de somnoler. Encore moins de retourner dans les bras de Morphée.  

Les bribes de ce rêve aux allures de cauchemars lui revenaient pour le fuir aussitôt. Encore. Toujours. Indomptables. Comme sa chienne de vie. Il sortit de la pièce, nu comme un ver, à cette heure qui risquait de se pointer ? Personne. Enfilant une tenue décontractée à son aise, il partit camper dans la pièce de vie où il se fit un café corsé, des fois que. Le café se faisant attendre, il écouta le bruit de sa préparation autant qu'étudia le silence et les ombres... Puis un pincement, encore une image fugace. Celle heureuse de Joséphine, à son mariage. Joséphine. Il l'avait rencontré lors d'une balade en forêt, sans plus, puis revu lors de leurs études communes pour intégrer la brigade de la police magique. Le reste, c'était fait tout seul. Elle, lui, eux, le travail puis le bébé. Cassandra, leur princesse. Il sourit à ce souvenir et, le café préparé, fumant, il souffla dessus avant de le porter à ses lèvres. 

Il reposa plus tard la tasse sur la table avant de se laisser tomber sur une chaise. La gazette des sorciers se trouvant à proximité, il la tira vers lui pour y lire les gros titres. Meurtre à Londres. Titre basique... sans recherches. Et puis, de nouveau, il se mit à penser à tout comme à rien, comme ça. Y a des nuits qui vous engloutissent et vous étouffent sans que vous ne comprenez le pourquoi du comment ni ne pouvez résister à leur pouvoir occulte ou à leur attraction obscure. La pleine lune, peut-être ? Il repensa à Joséphine et à Cassandra qui lui manquaient cruellement. Il prit une profonde inspiration. Ne pas craquer. La gorge lui serrait alors qu'il bataillait pour refouler des larmes naissantes. Ne pas pleurer. Sourire. Sourire à leur souvenir. Voilà. Comme ça. C'était loin d'être faux, un peu forcé quand même, mais cela suffirait pour l'heure. Ses amours. Treize années communes de joie avec Josi' dont cinq avec leur petite merveille du monde.


Cela faisait sept ans qu'elles étaient parties, qu'elles l'avaient quitté, qu'elles l'avaient privé de leur joie contagieuse. Ou plutôt que quelqu'un les lui avait enlevées. Encore une arme à feu. Encore un moldu. Toujours ces balles pour faucher la vie. Cela se passa pendant les vacances d'été deux mille quinze, ils se trouvaient alors en bord de mer, à Sousse, en Tunisie. Souriants des éclats de rire de Cassandra, qu'ils tenaient par la main, et qui mettait au défi de ses petits pieds l'eau de venir l'y mouiller.


Et un nouveau pincement au cœur, une flèche dans la tête, il voyait enfin ce qui l'avait réveillé de ce rêve devenu cauchemar et au goût de réalité. Il pouvait encore entendre les premiers tirs retentir, se revoir, lui, tournant la tête pour identifier la source de ce bruit et ce qui se passait alors que ses bras avaient déjà attrapé son enfant fermement, son enfant chéri, sa vie. Ses hurlements devant le corps gisant de Joséphine. Le sang s'écoulant et imprégnant son maillot avant de ne faire plus qu'un avec la mer. Et lui détournant les yeux et transplanant parce qu'il lui fallait mettre leur petite a l'abri. Il avait eu l'impression que cela avait duré un siècle alors que tout s'était pourtant passé en moins de dix minutes. Et à la fin de ces dix minutes, il réalisait seulement le silence qui l'entourait. Qui l'enlaçait et qu'il enlaçait. Un silence effroyable. Un sentiment de glace. De mort. De ce petit poids inerte dans ses bras qu'il se refusait de déposer. De regarder. Parce qu'il savait déjà. Qu' il secoua doucement contre lui ; allez ma puce, allez, ça va aller, ça va aller, ma puce, ma puce... Son avenir, alors, il le tenait à bout de bras, et il était mort. Une balle l'avait elle aussi touché. Il n'entendrait plus jamais sa petite voix, n'entendrait plus jamais ses « Papa ». 

De ses gémissements, s'échappaient à présent une flopée de perles salines. Il était de nouveau à la table, café à la main, papier mouillé sous son nez. Se remettons  jamais de la perte d'une femme ? Se remettons jamais de la perte d'un enfant ? Non, mais on apprenait à avancer et à vivre autrement. Il le fallait. 




Sept ans, donc, et il ressentait toujours ces coups de lames dans le cœur de temps en temps. Oses-tu les oublier ? Meurs. Le café était devenu tiède pendant qu'il s'était égaré entre songe et réalité, durs tous les deux. La danse des couteaux, c'était comme ça qu'il aurait pu nommer cette nuit dont la dernière bribe lui renvoyait ses mains en train de jouer avec un poignard dont il faisait glisser la pointe de la lame contre son torse puis à l'emplacement de son cœur avant de le reposer, de le reprendre, retenter, reposer... 

La vie avait repris tant bien que mal après ça. Douloureuse. Amère. Il avait continué son métier, il avait continué à travailler dans la brigade jusqu'à n'en plus pouvoir. Il avait changé de carrière. Celle-ci lui étant devenue vide de sens. Et la perte de Joséphine comme un rappel à chaque pas au Ministère, comme un meurtre à petit feu. Il avait donc réfléchi. Puis s'étais renouvelé. Il le devait. La sculpture sur bois, passion qu'il aimait enfant, il la pratiquait comme hobby à présent. De nouveaux ? La poterie, oui, mais aussi l'écriture. Encore qu'il ne s'agissait pas là de roman, mais de contes pour enfants. Sinon cela, des voyages d'abord en solitaire, puis accompagné de camarades pour l'aider à se retrouver, des formations ensuite, puis une nouvelle voie, une voie respirable, encadrée, avec goût de liberté, toujours, mais surtout un sens.

Il se rapprocha des membres de sa famille restants, se rapprocha de sa/son filleul(e) également sans pour autant projeter l'enfant qu'il ne verrait pas grandir dessus. Ils étaient différents. Mais c'était une responsabilité qui lui plaisait et qui le maintenait en vie. Il finit aussi par travailler au service de l'éducation, au service de la protection – on ne pénétrerait pas la forêt interdite sans accord ou sans y avoir été préparé, au service des élèves aussi, en quelque sorte. Ainsi, devint-il au départ du grand et célèbre Hagrid, en deux mille vingt, le nouveau Garde-Chasse. Un changement de taille... ni plus ni moins. Toujours autant de cheveux, en quelque sorte. Mais avec une baguette et sans risque de se faire arrêter pour en avoir une et en faire usage – quand bien même on le voyait rarement avec. Pour le reste, il passait son temps libre, quand il en disposait (mais qui n'en avait pas), à sculpter des sujets et autres babioles de bois, à créer des vases, à écrire et dessiner des histoires et des comptines pour les tout petits, pour sa Cassi'. Il dut cependant faire une pause durant l'année scolaire deux mille vingt-et-un – deux mille vingt-deux, ce qui profita à un auror dans le déclin pour remonter la pente. Il revint en septembre deux mille vingt-deux occuper la cabane améliorée au fil des années par l'ancien garde-chasse, mais aussi par ses soins, tandis qu'un(e) adolescent(e), l'accompagnant, accueillait sur sa tête le choixpeau magique et devenait élève à Poudlard. Cette personne ? Sa/Son filleul(e). Qui aussi maudit(e) que lui, fallait-il le croire, venait de perdre ses parents, faisant de lui son tuteur légal.